30 Juillet 2020
A la fois doux tourment
Et sensuelle torture,
Cruelle est la distance
Dont se moque la fragrance
D’un parfum reconnu
Sur la peau tendre et nue
D’un corps en abandon
Sous mes doigts si gourmands
Qui le sculptent en mémoire
Dans le calme du soir.
Tour à tour doux tourment
Et sensuelle torture,
Il affleure, souvenir,
Et désir à venir.
Son parfum est un pont
Entre deux temps présents
En moi si séparables
Et pourtant si semblables.
Son parfum est un pont,
La raison le dément
A mon coeur dévêtu
Par l’effluve venue.
Le cruelle distance,
Pour le nez, transparence,
N’est là que pour mes mains
Il est près mais trop loin.
Vif instant suspendu
Entre vêtu et nu
Selon le sens actif
De mon corps réactif.
Puis il est reparti.
Son parfum reste ici.
Pascale Debelloir-Forgerit
